398、叔叔给你吃棒棒糖！(3/4)
，露出一角皱巴巴的、印着快餐店Logo的油渍纸巾。袋子里，隐约透出几块颜色可疑的、半凝固的酱料污迹。就是它。
那饥渴感，瞬间沸腾。
我的身体先于意识做出了反应。膝盖一软，整个人向前扑倒，双手死死抓住那个散发着食物腐败微酸气味的垃圾袋。指尖隔着粗糙的塑料袋壁，触碰到里面一团温热、柔软、带着奇异弹性的物体。不是酱料。是……一块被啃剩的、边缘沾着酱汁的鸡肉卷。油脂在塑料袋内壁凝结成细小的、反光的油珠。
我扯开袋口，一股混杂着廉价香料、隔夜油脂和轻微发酵酸味的热气扑面而来。那饥渴感，几乎要冲破我的颅骨。我甚至能“感觉”到鸡肉卷内部，那些被牙齿撕裂的肌纤维断口处，残留的、微弱却异常清晰的生命力波动——像垂死萤火虫最后的微光，微弱，却无比……可口。
手指颤抖着，伸向那团温热的、油腻的、属于人类消化系统末端的残余。指甲已经深深抠进塑料袋，发出刺耳的窸窣声。喉咙里发出低沉的、完全不属于人类的咕噜声，像一头在黑暗中蛰伏了太久的野兽，终于嗅到了血腥。
就在我的指尖，即将触碰到那团温热油脂的前一秒——
“汤姆？”
一个温和、带着一丝不易察觉的疲惫的男声，从楼梯上方幽暗的转角处响起。
我全身的血液，瞬间冻结。
动作僵在半空，指尖距离那油腻的塑料袋口，不足一厘米。心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞碎肋骨。左耳深处的“沙沙”声戛然而止，仿佛被一只无形的手骤然掐断。视野边缘那些金色的丝线，如同被投入石子的水面，剧烈地扭曲、荡漾，然后……迅速黯淡、消散。
我猛地抬起头。
楼梯上方，应急灯惨白的光线勾勒出一个高大的身影。他穿着熨帖的深灰色西装，头发梳得一丝不苟，鼻梁上架着一副无框眼镜，镜片后的眼神平静，却像两口深不见底的古井。是西蒙·克劳福德。殡仪馆的现任主管，也是玛莎入殓手续的最终签字人。
他手里拎着一个印着“克莱尔纪念花园”字样的黑色公文包，另一只手，随意地插在西装裤兜里。他的目光，没有看我僵硬的手，也没有看地上那个敞开的、散发着异味的垃圾袋。他的视线，平缓地、准确地，落在我汗湿的额角，落在我因极度惊骇而失血的嘴唇，落在我死死攥着垃圾袋、指关节泛白的手背上。
“我刚处理完玛莎女士的后续文件，”西蒙的声音很轻，却像冰锥一样凿进我的耳膜，“听说你今天不舒服，没来上班。所以顺路来看看。”
他顿了顿，镜片后的目光似乎在我脸上停留了半秒，又或许更久。那目光里没有询问，没有关切，只有一种近乎洞悉一切的、令人窒息的平静。
“发烧？”他问，声音平稳得没有一丝波澜。
我张了张嘴，喉咙里像是塞满了滚烫的砂砾，发不出任何声音。只能僵硬地点了点头，汗水顺着鬓角滑落，滴在冰冷的水泥地上，洇开一小片深色的圆点。
西蒙的目光，终于缓缓地、极其自然地，扫过我脚下那个敞开的垃圾袋，扫过袋口露出的那团油渍纸巾和可疑的酱料污迹。他的嘴角，几不可察地向上牵动了一下，那弧度极淡，快得让人以为是光影的错觉。
“哦，”他轻轻应了一声，语气平淡得像在谈论天气，“看来你的‘不适’，影响到了你的……判断力。”
他不再看我，而是抬起手腕，看了看表盘上幽蓝的夜光指针。时间显示凌晨两点十七分。
“明天上午九点，”他的声音依旧平稳，却像一道不容置疑的判决，“带着你所