第六百八十五章(2/5)
的玻璃窗“哐当”晃了一下，声音不大，却震得我太阳穴突突直跳。手机又震。老周：“阿沉，来吧。这次不一样。尸体……没沉。”
我合上笔记本，指腹擦过封面那两个模糊的字。沈砚。我名字。也是我爷爷的名字。他捞了一辈子尸，五十八岁那年，把自己捞进了青龙江，再没上来。葬礼上，他棺材里没放遗照，只摆了一只空竹篓，篓底垫着三枚铜钱，面朝上。
我抓起外套出门。
青龙江下游河口，水闸旁的芦苇荡比往年茂密，黑黢黢地伏在岸边，像一片凝固的墨。老周蹲在水泥堤坝上，手电光柱斜斜切开雾气，照着水面。光斑里，一具尸体正随波轻晃，半沉半浮，灰白的手从浑浊的水里伸出来，五指微屈，像在抓什么。
“刚发现的。”老周头也没回，声音压得低，“巡堤的看见，喊我来的。没报警，先给你留着。”
我走近，没说话，只蹲下，手电往水里探。光束扫过尸体侧脸——是个年轻男人，二十出头，短发，脸颊瘦削，嘴唇发紫，眼皮半阖，露出一线惨白的眼球。他穿着深蓝色工装裤，胸口口袋翻出来，里面塞着半张皱巴巴的纸。我伸手，指尖刚碰到那纸角，尸体忽然动了。
不是抽搐，不是漂移。是整具躯体，极其缓慢地、朝着我的方向，转了半圈。
我猛地缩手，手电光乱晃，照见他脖颈侧面，一道细长的红痕，像条活蚯蚓盘在那里，随着水流微微起伏。
“你看这。”老周把强光手电调到聚光档，光柱精准打在尸体左耳后。那里皮肤完好，却浮着一行极淡的墨色印子，像是用极细的针尖蘸了墨，一笔一笔描出来的字：
“沈砚，你欠的，该还了。”
字迹歪斜，每个笔画末端都拖着细微的颤线，像临死前最后一口气抖出来的。
我胃里一阵翻搅，冷汗瞬间浸透后背。这字……和我笔记本里某页角落的批注，一模一样。那是我去年冬至，在爷爷坟前烧纸时，用冻僵的手指在烧剩的纸灰上随手划的——当时四周无人，只有风在坟头呜咽。
老周没看我，只盯着水面：“他右手，一直没松开。”
我低头。尸体右手果然紧攥成拳，指节泛白，指甲深深陷进掌心。我咬牙，从工具包里取出橡胶手套戴上，另一只手抄起岸边一根带钩的长竿，小心翼翼勾住他手腕，往上提。尸身离水半尺，袍袖滑落，露出小臂内侧——那里用红墨写着一串数字：0723。
七月二十三。癸未年。
我爷爷失踪的日子。
手一抖，长竿差点脱手。老周终于侧过脸，手电光扫过他眼角深刻的皱纹：“阿沉，你抖什么？”
我没答。只盯着那串数字，耳边嗡嗡作响，像有无数只青蚨在颅骨内振翅。青蚨，古书上说，这种虫子吸人血，死后化为铜钱，埋于屋角，能招财。可若埋错了位置……就会引尸返家。
我忽然想起爷爷失踪前最后一通电话。那晚雷声大得震窗，他声音沙哑：“砚子，青龙江底的石头，不是石头。是碑。碑底下压着东西……压着……咳咳……压着三只眼睛。你记住，三只眼睛睁开时，得用真铜钱盖住……”
电话断了。第二天，他那艘漆着朱砂符的杉木船，倒扣在江心漩涡里，船底朝天，像一只巨大的、沉默的棺盖。
我摘下手套，掏出手机，调出相册里那张泛黄的老照片。放大，再放大。黑雨衣人的右手……那串铜钱，其中一枚，边缘磨损得厉害，露出底下暗红的底色——不是铜，是某种干涸的血痂。
“老周，”我声音哑得不像自己，“他口袋里的纸，给我。”